E’ tornato nella vecchia casa, in mezzo ai monti. Fatiscente. Muri scrostati. Ancora sulle pareti macchie di muffa, che sua madre inutilmente, combatteva con candeggina. Scioglieva le briglie della fantasia , da bimbo, su quelle macchie. Onde di mare diventavano, che mai aveva visto. Treno su rotaie, sul quale mai era salito. Un cavallo veloce, per fuggire lontano dalla povertà. Non più odore di candeggina nell’aria. Un’altro odore , nella mente percepisce. L’odore buono di sua madre, che più, non può abbracciare.